UNA HORA CON LA HISTORIA 
Los gloriosos años 40 (1): Franco y Hitler | Entender el 18 de julio

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El “gran designio”

Tanto Zapatero como el Doctor, como el Coletas conciben a España como un “estado plurinacional”, y en torno a ese concepto diseñan su política a largo plazo, que vienen acelerando desde hace ya dos décadas junto con los separatistas. Una nación se define por su soberanía, por su propio estado, y por ello “estado plurinacional” es un contrasentido: significa la disgregación de la nación. Una federación no es la unidad de varias naciones, sino una forma de estado y reparto de competencias entre poderes secundarios territoriales. Lo tuvieron que entender muy bien y duramente  los estados del sur de Usa cuando quisieron hacer uso de sus “derechos”.

   En contraste con ese llamémosle “gran designio” de la izquierda, en la derecha no hay nada parecido. Suárez y el propio rey no tenían el menor plan al respecto. Heredaban una nación sólidamente unida, les parecía imposible que eso fuera a cambiar, máxime cuando los separatismos eran débiles y  también democristianos, como el gobierno. Así que, unidos “en lo esencial”, el margen para las concesiones les parecía ilimitado. Fraga se quejaba de que a Suárez “todo le parecía negociable”, sin distinguir entre principios y cuestiones menores. Pero en cuanto renunció a la política nacional para concentrarse en Galicia se sumó de hecho a las maniobras separatistas.

Todo esto descansaba, como siempre, en una sistemática falsificación histórica. España, como nación, nunca habría existido en realidad, o en todo caso sería una construcción muy reciente, un producto de los Borbones, o bien un subproducto de la guerra de independencia, incluso una invención más reciente aún, la Constitución del 78. Lo anterior no sería más que una confusión dentro de un territorio al que, por llamarlo de alguna manera, se le decía  España o bien una difusa “monarquía hispánica”.

   Escribí Nueva historia de España contra esa inmensa sarta de mistificaciones. Sin mucho efecto, aunque la inercia histórica de siglos está resultando más difícil de vencer de lo que pensaban los separatistas y sus ayudantes de PSOE y PP.

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Las ilusiones de Chano

Todas las novelas tienen un fondo moral, don Pío,  y, si me apura, muchas tienen un fondo político, y las suyas desde luego que sí. Usted mismo ha dicho que quiere escribir una trilogía  que se desarrollara en la guerra, en el franquismo y en la democracia. Es verdad que ni “Sonaron” ni “Cuatro perros…” son de buenos y malos, como tales novelas, pero en el trasfondo político-histórico queda claro que los buenos eran los nacionales, y en Cuatro perros verdes, que era el franquismo. La burla de Javi sobre los millones de demócratas “europeos” que bajaban a España a tostarse, emborracharse y follar no tiene desperdicio, y el antifranquista Chano, a pesar de lo buen chico como lo presenta usted, lo pinta también como un iluso. Al principio parece que usted se ensaña con él, con sus complejos por su físico y el nombre que han tenido a bien ponerle sus padres, y luego  resulta de lo más simpático con sus ilusiones, su buena intención,  su inteligencia crítica, su aventura con Mariantonia,  a mí me ha parecido un gran personaje, y uno siente que lo haga terminar mal. Y presentarlo como  “puritánico” como le dice Javi con su “español chiflado”, como cuando califica de palanganeros de casa de putas a los intelectuales que escribían en Playboy, eso  está muy agudo y gracioso, pero lo veo como incoherente. He leído las memorias de Ester Tusquets, y allí antifranquismo y liberación sexual venían a ser lo mismo. En fin, por lo tanto, sí hay un fondo de historia y de política en sus novelas, no sé por qué se obstina en decir que no son históricas. Y un fondo de moral, lo que ocurre es que no tienen final feliz, como exige la moral, y eso desconcierta mucho (…) Es cierto, puedo decírselo porque estoy acabando Sociología,  que el ambiente de la novela tiene muy poco que ver con el actual de la universidad… P. P. P.

Había un antifranquismo “puritánico”, muy indignado por las inmoralidades que achacaba al régimen. Entre los comunistas ese puritanismo, sexual también,  era bastante acentuado y la homosexualidad se consideraba un “vicio burgués”; en el mundo progre de la Tusquets  ya era algo distinto. Los comunistas lo despreciaban. En cuanto a novela histórica, todas las situadas en un marco histórico determinado serían históricas, pero eso es abusar del concepto. Creo que históricas son las que se centran en personajes realmente existentes a los que el autor hace pensar y sentir e incluso actuar como a él le gustaría. En ese sentido tienen algo de estafa. En cuanto al trasfondo político: indudablemente es más o menos como usted dice. Y ahora que lo pienso, la tercera novela de la trilogía podría ser la escrita antes que las otras dos: El erótico crimen del Ateneo. Fíjese: todos los esfuerzos, riesgos  y sacrificios de la primera novela terminando en la farsa indecente de la política actual. Pero creo que esta exige un tratamiento bastante más crudo que la del Ateneo, que tiene demasiado fondo de broma.  Y hay un fondo moral en la literatura, que puede ser simple o simplón o de otro modo. La novela desciende del mito: “lo que cuenta nunca ocurrió, pero existe siempre”.

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Este blog

Se titula “Más España y más democracia” porque desde 2004 tanto una como la otra no han cesado de retroceder a manos de unos políticos canallas.

Trata a menudo la política en los dos sentidos clásicos de agitación (consignas, argumentos breves y condensados) y propaganda (argumentos desarrollados y más complejos). El objetivo es que los lectores los difundan al máximo.

El blog aborda  también otros temas: históricos, literarios, filosóficos… Para quienes se interesen en ellos, aunque rara vez  provocan comentarios.

Según la intención, el blog debería servir  para crear opinión pública y como taller de ideas o think-tank.  Contra “el espíritu burlón y el alma quieta“

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Crónica. Suciedades 

**Dice The Economist, siempre dando lecciones a todo el mundo,  que la monarquía española está ensuciada por las pendejadas de Juan Carlos. También la monarquía inglesa tiene sus suciedades. El problema es que los enemigos de Juan Carlos son bastante más sucios.

**No deja de resultar moralmente satisfactorio que la podredumbre salga a la luz. Los poderosos y adulados creen que su buena suerte continuará indefinidamente. Juan Carlos lo debió todo a Franco, y por supuesto, también su hijo. Todos querrían olvidar a Franco y les salen como una erupción las aventuras del emérito. ¿Venganza del destino por la profanación del Valle de los Caídos?

**La interpretación de Paul Diel sobre el mito del rey Midas creo que viene muy al caso de lo que ocurre en España con la monarquía. http://blogs.libertaddigital.com/presente-y-pasado/las-orejas-de-midas-averroes-y-maimonides-espanoles-de-protestantismo-y-democracia-9925/

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Novelas y gallegos 

He leído sus dos novelas casi seguidas. Algo me ha parecido muy raro y es que siendo usted gallego, según leo en la wikipedia, no se le nota en lo más mínimo, parece que tiene tirria a sus paisanos. Los personajes de Sonaron gritos… son catalanes. Los de Cuatro perros verdes  son un vasco, un andaluz, un castellano y un asturiano. Además noté desde el principio algo raro, y es que sus personajes no hablan como los de su región, solo Javi un momento  usa expresiones propias de un vasco, y una andaluza dice “esaborío”. Todo eso me da una impresión de irrealidad, de falsedad incluso, y hace que los relatos pierdan mucho para mi gusto. Las dos novelas me parecen estimables, sobre todo la primera, que es trepidante, y no sé cómo no se ha convertido en un best seller,  porque acción la tiene a raudales. La segunda peca de demasiada reflexión es casi lo contrario, y para el público en general resultará pesada (…). Sus frases sobre Pérez Reverte me suenan un poco envidiosas. Si tiene tanto éxito será por algo, ¿no?  Viveiro…

Seguiré el consejo de Tulio. Veamos: a mi juicio el costumbrismo y la “buena prosa” en la que no sucede nada,  es un lastre de la  literatura española: un andaluz debe hablar en andaluz, etc. Y los temas deben ser identificables también como costumbristas. En Cuatro perros verdes me planteé hacer que cada uno hablase con giros regionales, pero enseguida me pareció un folclorismo irreal, máxime cuando los temas no tenían nada de folclóricos. Los personajes, también los de gritos y golpes, son “perros verdes”.  Tampoco comulgo con ese otro estilo de novela cosmopolita que hoy cultivan muchos, con personajes y sucesos exóticos. Y no exagere: salen  gallegos en la tercera parte de Gritos y golpes, que transcurre en Galicia y en la que he sacado partido de mis conocimientos y experiencias. Y en Perros verdes un personaje importante, el “fantasma” o “el ruso” es también gallego. Y en Adiós a un tiempo habla bastante de Galicia.

¿Envidia  a  Pérez Reverte? Hombre, ya me gustaría a mí tener al menos la décima parte de lectores que él. pero  no olvide  que él se ha ganado una verdadera legión de promotores en los medios, mientras que a mí me han obsequiado con un boicot casi perfecto. Durante años apenas tuve más ventana al mundo que los minutos con Luis del Pino. Lo mismo con mis libros de historia. Así que llegar a unos cuantos miles de lectores en estas circunstancias ya es para darse con un canto en los dientes.

Véase como contraste lo que dice Lomana de Muñoz Molina (Los misterios de Madrid me pareció una buena novela de humor, dicho sea de paso):

Teoría de la novela, según Muñoz Molina

El multipremiado y academizado Antonio Muñoz Molina publicó el pasado mes de noviembre Como la sombra que se va, su última novela hasta la fecha. Inmediatamente después dio comienzo la estruendosa salva de panegíricos, ditirambos y lametones con la que el periodismo cultural español suele saludar este tipo de fenómenos editoriales. (…) Nace así una novela pretenciosa, cursi y llena de sonrojantes clichés (todo el mundo en ella ríe a carcajadas, come a grandes bocados y tiene sensaciones sordas) en la que su autor se ha propuesto, entre muchas otras cosas casi todas ellas fallidas, darle a la ficción metanarrativa un refrescante toque personal. En la tradición metaliteraria previa a la publicación de esta obra, los escritores solían detener sus digresiones a las puertas del cuarto de baño. Allí despedían al lector y se retiraban a la sagrada soledad de sus váteres con un ejemplar de Narratología para seguir documentándose. Muñoz Molina considera este pudor innecesario. Con un gesto de franca complicidad nos invita a que le acompañemos hasta el retrete, desde donde tiene cosas muy importantes que decirnos sobre la vocación de escritor (…)

El jurado que el pasado mes de marzo concedió a Como la sombra que se va el Premio de la Crítica de Andalucía ha destacado en su fallo que la obra contiene “sugerentes consideraciones teóricas sobre la novela”. ¿Ah, sí? Pues, ¡echémosle un ojo a alguna de esas valiosas aportaciones! Lo primero que su autor nos dice al respecto es que “la literatura se hace con lo que existe y con lo que no existe”. Inmediatamente después añade que el acto de escribir es “dejar cosas no dichas” y también “envolver a las personas y a los lugares en un celofán de belleza ilusoria”. ¿Sólo eso? ¡Que va!  La literatura consiste principalmente en “ir desde lo que no se sabe hasta lo que se sabe”. Generaciones enteras de artistas se zambullirán en este pozo de sabiduría para aprender del maestro. Pero Muñoz Molina tiene también importantes consejos que darnos acerca de cómo deben titularse las novelas. Presten atención: un título tiene que ser como “una llama encendida de lejos que alumbra apenas un material desconocido, una dudosa claridad de luna en un paisaje nocturno”. En ocasiones tenemos la impresión de estar leyendo un sencillo cuento infantil o un tosco manual para pacientes con taras neurológicas severas.

De la imaginación se afirma que “no puede predecir nada” ni tampoco “simular lo inesperado de la vida”. Vaya, parece que la imaginación no sirve para nada. Debe ser que se ha quedado sin fuerzas, como todos nosotros, al ser informada por el académico de que “el porvenir puede ser muy largo”. Sin embargo poco después nos enteramos de que “en el laboratorio de la imaginación se sintetizan experiencias beneficiosas igual que se sintetizan vitaminas en un laboratorio”. Esto hace que recuperemos un poco la confianza en el poder de la imaginación, ¿no? A continuación, Muñoz Molina aparta de un empujón a Gerard Genette y afirma con autoridad que “en lo que consiste una historia es en el progreso imparable hacia una conclusión (…) Una historia exige un final”.  Y, ¿qué es un final? Pues muy sencillo, “es una raya en el tiempo. El gesto puede ser tan rotundo pero en el fondo tan irrisorio como una raya trazada en el agua”. ¡Una raya trazada en el agua! “Oír a alguien llamarse a sí mismo escritor” –concluye el Premio Nacional de Literatura en 1988– “me sonaba tan embarazoso como oírlo llamarse poeta”. A mí también me pasa esto a veces, don Antonio.

 Lengua propia

Generalmente los ataques a España se basan en distorsiones y perversiones del lenguaje que son aceptadas por quienes deberían estar en contra pero que por lo común son muy obtusos y caen en las trampas más obvias. Una de esas distorsiones ha sido declarar “lengua propia”  de tal o cual región una lengua originada allí, menos hablada y con mucha menos carga cultural que la común a  todo el país, la cual unifica a la nación pero queda  declarada como ajena y –se sugiere– impuesta por la fuerza.  De manera tan simple y condensada se introduce la idea de que la tal región no es España y que España es enemiga. Como esta es una consecuencia implícita, pero no se dice abiertamente, el cuento  de la “lengua propia” no es combatido de manera eficaz. Es más, se adopta: el PP la ha adoptado, y en  Galicia es la primera fuerza política  en promoverla. El PP es un partido proseparatista, pero como no lo dice abiertamente, muchos ilusos no prestan atención a  su política real.

La cuestión del lenguaje y sus distorsiones tiene la mayor importancia en política. Y por ahí han empezado las claudicaciones y  retrocesos.

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De crítica literaria

Veo que su amigo o compañero Tulio aprovecha  Cuatro perros verdes para ponerla por encima de las de Pérez Reverte y  de Zafón, si no en ventas ¡desde luego!, en calidad literaria.  Usted puso en los comentarios del blog unos textos de  Íñigo Lomana sobre unas novelas de Cercas y de Muñoz Molina, y luego los borró, ¿por qué? Pero deduzco que a usted le parecen bien don Íñigo, acuñador de la “prosa cipotuda”, y  que se identifica con sus valoraciones literarias.

Le diré: hace muchos, muchos años, que solo muy ocasionalmente leo novelas, así que no soy el más indicado para juzgar. Hago catas o calas ocasionales, me fijo en títulos, que muchas veces ya informan mucho, o en reseñas,  generalmente flojas o publicitarias, así que tampoco me animo.  Pero puedo reconocer a un crítico que pone en solfa  a la propia crítica de los suplementos literarios y de paso a  algunas de las centenares de obras maestras que han surgido en España en las últimas décadas.  Pero ahí para todo. La aguda crítica de Lomana a  Cercas a propósito de su novela sobre  un farsante, Enric Marco,  que se presentaba como víctima de Mauthausen y dirigió una asociación de ellas– algo en el fondo muy trivial y que Cercas, otro farsante,   quiere elevar a drama o a símbolo de la transición– termina de la manera más torpe:

¿seguiría estando tan claro que, como afirma Cercas, la Transición fue una mentira pero no un pacto de silencio? Me temo que no. Lo que resultaría evidente es que fue la democracia la que no estuvo a la altura de su pasado; y también que la Transición más que inventar un pasado de lucha inexistente se encargó de diseñar un marco legal nuevo que garantizase la supervivencia de las viejas estructuras de poder. Pero, ¡ay!, un libro que presentara una realidad así sería en verdad un “libro imposible”. Un libro quizá “también temerario”. Y aún no ha llegado una Navidad para este tipo de regalo.

¡La democracia a la altura de su pasado! Lomana parece creer un modelo la demencial república, tan bien caracterizada por Marañón como “estupidez y canallería”.  Cualquiera que haya leído sobre aquel engendro algo más que las justificaciones de los golfos y los ditirambos de los necios mejor o peor pagados, jamás podría decir nada así. Y  por algo han tenido que imponer los golfos la ley de memoria histórica: precisamente para tratar de impedir que toda esa estupidez disimulada en canallería, sea vista tal cual.  Ya he dicho que el franquismo tuvo como enemigo principal el comunismo, no solo en lo político, también, y fundamentalmente, en lo ideológico. Pero ha tenido otro enemigo que se ha fortalecido mucho  en las últimas décadas: la anglomanía. No en vano la parte ganadora de la guerra mundial fue una alianza de soviéticos y anglosajones, y estos últimos se han sentido obligados a participar en el ataque a un franquismo que, entre sus logros extraordinarios, tuvo el de mantenerse al margen de las atrocidades de unos y de otros. Las viejas estructuras de poder, dice Lomana. No sabe de qué habla, algo muy común en nuestros medios intelectuales.

Pero veamos la parte buena,  algo de su crítica literaria:

Cercas necesita que nos rindamos ante él no sólo por los infinitos peligros que dice estar encarando (“iba a meter el dedo en el ojo de todo el mundo”), sino también por su inigualable capacidad para domarlos y transformarlos en Gran Literatura. Así que, después de las primeras doscientas páginas en las que balbucea y tiembla de indecisión, asistimos aliviados –aunque también bastante perplejos−, a la asombrosa recuperación de su confianza. Casi nos entran ganas de llorar cuando leemos “¿estaba yo dispuesto a condenarme a cambio de escribir una obra maestra?” ¡Santo cielo, sí: escríbela! A partir de ese instante todo es entereza, solidez y empeño poético. Lanza guiños cómplices a Emmanuel Carrère y a Truman Capote (y también a Montaigne y a Nietzsche y a Platón), a quienes tutea con una sanísima desenvoltura a pesar de la distancia sideral que los separa. También aparece por allí el espectro tutelar de Mario Vargas Llosa, repartiendo ánimos y caricias sanadoras.

Y sobre Muñoz Molina:

Gracias a El País hemos podido saber que el autor  es un “militante de la sencillez” que posee no sólo una “rigurosa transparencia narrativa”, sino también “un fraseo medido para indagar entre las brumas”. Es un hecho cierto que el autor de Úbeda vive en un territorio narrativo cubierto por una espesa niebla. Sin embargo, resulta muy discutible que su fraseo pueda considerarse “medido”. En un alarde de profundidad teórica, un reseñador de El Cultural nos informaba de que el académico jienense se ha decantado en su madurez por “enfocar los grandes temas desde los mecanismos del estilo propio”. Estoy seguro de que los eruditos del futuro tendrán mucho trabajo analizando esta arriesgada aseveración. El siempre sagaz Pozuelo Yvancos puso el broche de oro a este festival afirmando en las páginas de ABC que a Muñoz “este libro le ha salido tan bueno porque el lector lo siente verdadero”, lo cual nos recuerda aquello que decía Nabokov de que cuando oímos a un crítico hablar de sinceridad, o es tonto el crítico o lo es el autor. Con la unánime aprobación de los mandarines, Como la sombra que se va acabó encaramándose al podio de las diez mejores novelas de 2014 (muy bien acompañada por Así empieza lo malo de Javier Marías y El impostor de Javier Cercas).

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Crónica 

**En España, los republicanos siempre han sido una mezcla de botarates, canallas y cretinos. Es difícil saber por qué, pero Figueras lo expresó muy bien: “Estoy hasta los cojones de todos nosotros”. Y Azaña definió su política como “incompetente, de codicia y botín, sin ninguna idea alta”.

**”Horroriza pensar que esa cuadrilla hubiera podido hacerse dueña de España” decía Marañón. Prácticamente ha vuelto a adueñarse del país. La cuadrilla del Doctor, el Coletas, el Casado y sus amigachos separatistas

**La cuestión de Franco imprime carácter a toda la política. Ahora, en relación con Gibraltar.

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“Más alto, más guapo y más majo…”

Yo te diría que sí contestaras a los comentarios, por lo menos a algunos. Un escritor debería justificarse o explicarse, por lo menos ante los lectores que intentan sacar el jugo a su obra. Me parece un deber de cortesía. Las discusiones, sobre todo entre Moncho y Santi aunque se vuelvan obsesivas, abordan cuestiones profundas y está bien, ya te lo observé, que no pretendas darles una solución sino que se note la calidad de la argumentación,  porque yo diría que solución no la tienen. Pero hay otras discusiones menos obsesivas y más graciosas, como entre Chano y Mariantonia o entre Javi y su ex novia norteamericana Sheila, que se ha ido con un inglés “más alto, más guapo y más majo que tú, perdona”. ¿De dónde sacas esas cosas? Aunque parezcan superficiales, esas discusiones van como de broma a temas de bastante enjundia.  Ya te dije que me pareció muy bien que en  lo del asesinato de Iliena no entraras en descripciones macabras, porque el relato no perdía intensidad por eso, pero sí hay una descripción macabra en el cadáver de “El Alhelí” y un poco angustiosa en el incidente  de los chavales que van a hacerse los mayores y “reírse de los maricones” en la venta del Alhelí. La verdad es que no le encuentro a la novela ningún pero, pero me esforzaré para que no parezca adulación. Me maravilló la intervención del “fantasma” que asoma al principio leyendo el periódico en la barra del “Brasiliana” como un elemento costumbrista,  reaparece en mitad de la novela con un relato abracadabrante, y vuelve a salir al final salvando la vida a Javi. Es un relato dentro del relato pero imbricado en él. He de hablar también de las reflexiones finales de Santi ante la puesta de sol desde el templo de Debod…  No sé de novela que haga de la salida y la puesta del sol un personaje, prácticamente central. T.

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 En seis minutos: legado de Franco, Gibraltar y golpe de estado permanente: https://esradio.libertaddigital.com/fonoteca/2020-07-25/involucion-permanente-golpe-de-estado-permanente-152449.html

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Crónica.  Lengua propia y lenguas regionales 

**En Galicia no había prácticamente ambiente separatista, y sigue sin haber demasiado. Pero ya el PP, con Fraga, empezó a hacer lo que pudo para crearlo.

**El método para fomentar el separatismo es siempre el mismo: oponer la lengua regional como “propia” a la común nacional como “ajena”, e  ir expulsando esta de la enseñanza y la administración, acompañando todo con raciones de victimismo y racismo iluso .

**El español es lengua propia de todas sus regiones, aunque algunas tengan además una lengua particular. Oponer las particulares a la común solo demuestra la persistente “estupidez y canallería”, mezclada con corrupción,  que aflige a la política española. 

**De las tres lenguas regionales, el catalán tiene cierto acervo cultural, el gallego bastante menos y el vascuence muy poco.  Pero si se las compara con el español común de origen castellano, las tres juntas son como comparar un cerro con el Teide.

**Al español común han contribuido todas las regiones, aparte de Hispanoamérica. La literatura catalana, vasca o gallega en español es muy superior, cuantitativa o cualitativamente a la escrita en las lenguas regionales. 

**Algunos critican a VOX por seguir a menudo el camino judicial. Pero cuando los políticos son delincuentes, es preciso. El problema es que muchos jueces son igualmente delincuentes.

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UNA HORA CON LA HISTORIA 
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Calidades literarias.

Sigo sacando punta a tu novela, pero permite que antes exponga dos ejemplos de literatura tan mala como exitosa, no sé si estarás de acuerdo: “dos amantes resultaban ser hermanos pero no lo sabían y, entonces, ocurría que ella estaba embarazada pero su padre, que estaba en secreto, la raptaba y ella se moría y él la buscaba pero aparecía otro enamorado por ahí que quería matarlo a él… ” (Luis Alemany, comentario a Zafón en en El mundo)  “Contrabandista de armas, espía sin escrúpulos, agente de los servicios de inteligencia. La frontera entre amigos y enemigos se reduce a una línea imprecisa y peligrosa… Encargo de  infiltrarse en una difícil misión que podría cambiar el curso de la historia de España. Tal y cual serán sus compañeros de aventura y tal vez sus víctimas, en un tiempo en el que la vida se escribe a golpe de traiciones y nada es lo que parece” (Pérez Reverte explicando Falcó). No le veo diferencia real con los culebrones o con los spaguetti western en que todos los protagonistas son tópica y convencionalmente malos, aunque de un valor gélido (la música, bastante buena). Este tipo de literatura siempre existió, y aunque es realmente mala literariamente,  es muy buena como diversión. Realmente no dice nada, pero entretiene muy bien, y hoy vivimos en plena cultura del entretenimiento.

Pero voy al grano. Si, como has dicho, Gritos y golpes es novela de guerra y Perros verdes es de paz, la manera indirecta como las dos quedan hiladas con la historia del “fantasma” doblemente fusilado y de los hijos de Alberto… es algo que podría haber quedado muy artificioso, y por el contrario  entra con suavidad en el relato, y hace entrar en la paz el recuerdo más sombrío de la guerra. Lo que me ha puesto los pelos de punta es la alusión a  la tortura y asesinato de Iliena. Y eso a pesar de que no detallas nada, como haría otro tipo de literatura. En la novela anterior, Alberto, al ver el cadáver desea con toda su alma pensar que torturaron su cuerpo después de muerta, y racionaliza que sus gritos habrían descubierto a los partisanos, pues de otro modo la idea le volvería loco. Ahora aparece como  una tortura que su principal autor detalla…imprudentemente,  a otras personas sin que el relato lo haga explícito, y que casi cuesta la muerte al asesino. Es un momento que me puso los pelos de punta, digo, por su intensidad. Me gustaría que contestases a estos comentarios, si no, parece que hablo a las paredes. Otra cosa: me he enterado algo de un autor al que no conocía, Edgar Wallace, y el Campanero. Sobre esas canciones que citas, jamás las había oído, “Por qué crecer” y tal, o “Cuánto tarda la muerte cuando se ansía” ¿Las has inventado tú? T.

En general no pienso contestar a los comentarios sobre la novela, porque tendría que entrar en justificaciones o explicaciones. Sobre esa literatura que dices, coincido en que no vale gran cosa, pero tiene que ser muy divertida, porque si no, no tendría tanto éxito. Empecé La sombra del viento, de Zafón, pero no pude pasar de la página cien. No quiero decir con ello que sea mala, lo mismo me pasó con Cien años de soledad, que la crítica autorizada considera una obra maestra. De Pérez Reverte sí he leído dos novelas de Alatriste y una más general, que no recuerdo,  había en ella una chica que iba repartiendo por ahí leñazos de artes marciales y tal. Escribe muy bien, en el sentido de que domina el lenguaje, pero las de Alatriste, como ha dicho Roca Barea, recogen toda la faramalla de  la leyenda negra, y sus tiradas patrioteras o seudopatrióticas me sonaban risibles ya desde el principio. Hacer un héroe de un asesino a sueldo requiere mucha “cipotudez”,  como decía Lomana. Pero bueno, han tenido una difusión internacional extraordinaria, y por lo menos habrán despertado alguna curiosidad por España, hay que verlo por el lado bueno. Como los culebrones, que han ayudado mucho a difundir el español. Las canciones son reales, la primera que citas es de por entonces o del año siguiente, y está olvidada, pero recuerdo perfectamente haberla oído en la radio. La otra la oía cantar a mi madre cuando era pequeño. Lo de El Campanero (The ringer), es posible que me haya confundido, lo menciono como el justiciero al margen de la ley. 

Hoy es el día de Santiago, patrón de España. Ya antes del Camino de Santiago fue proclamado así  en la lucha contra al Ándalus. Es un gran símbolo de continuidad histórica.  De ahí precisamente partió el descubrimiento o invención del sepulcro y el Camino, que tanta influencia cultural tuvo en España y en Europa. 

Me comentaba un editor que mi novela El erótico crimen del Ateneo 

–compartida con Mo Ul-sih–  no podía tener éxito, porque se burla de la izquierda en la médula de su discurso, y por tanto le sabrá a rejalgar y la rechazará; y que la derecha no tiene sentido del humor o lo tiene demasiado burdo o superficial y no entiende la ironía. Y si solo está en kindle, peor porque en España la gente sigue prefiriendo el papel. “Es posible –le dije– aunque según Araquistáin, durante la guerra, el humor era un rasgo reaccionario”. En cualquier caso, ahí sigue la novela para quien se interese. 

   Así que, en relación con el día de Santiago, reproduzco la carta de Aixa Modrejón Cogolludo en la polémica inter-separatista, incluida como apéndice en El erótico crimen:

Doña Aixa parece haberse sentido muy ofendida por la última carta de Bofarull i Bofarull. Dice así su réplica:

“Debido al agobio de la corrección de exámenes no he podido leer en las últimas semanas este despreciable blog donde Pío Moa vierte a diario su veneno, y ahora, repasándolo, me encuentro la carta del señor Bofarull i Bofarull. Señor Bofarull, se lo diré una vez más: ni siquiera cuando pretende usted ser cortés y afable consigue ocultar una hipermegasoberbia racista intolerable. Métase usted su carolingiez y sus pretensiones científicas por donde le quepan, y perdone la grosería, pero sus hijoputescas chorradas me tienen ya más que harta y me hacen perder la compostura.

A pesar de todo he de darle las gracias por algo que me ha descubierto usted, es decir, lo de la Diada de la Patria Galega, esa del día de Santiago Matamoros. ¿Es verdad eso, amigo Brétemas? ¿Es verdad, señor Carballeira? ¿Es verdad, amigo Prisci? Créanme ustedes que enterarme de tal hecho me ha dejado literalmente paralizada de horror. Pero ¿se dan cuenta ustedes del terrible insulto, de la ofensa brutal que nos infligen a los andalusíes y las andalusías, hiriéndonos en lo más profundo de nuestros sentimientos? ¡Santiago, el patrón de eso que llaman “Reconquista”, señores míos, el patrón de la intolerancia, del genocidio, del exterminio sanguinario de la mejor civilización del mundo en la Edad Media! ¿Y a ese individuo repelente lo han elegido ustedes como representante de su Diada? Eso, créanme, es mucho, pero que muchísimo peor que lo del botifler Casanova, y me da igual si fue botifler o no, si el señor Bofarull lo defiende me inclino a creer que era un botifler como la copa de un pino, porque ese señor tan soberbio sólo puede estar equivocado en casi todo lo que dice.

Amigos Prisci y Brétemas –permítanme que les trate con esa confianza, pues muchas de las cosas que les he leído me han causado verdadera admiración–, señor Carballeira O’Flanaghan, si es verdad eso de la Diada de Santiago y la Patria Galega, y me temo que sí lo es, a pesar de que lo diga el casi siempre equivocado señor (¿?) Bofarull i Bofarull, si es cierto, les repito, tienen ustedes la absoluta obligación de cambiarlo radicalmente, ustedes tienen la obligación total de impedir que tan nefasta costumbre continúe. ¿Cómo reaccionarán ante tan aciaga conmemoración los nacionalistas y las nacionalistas andaluces y andaluzas, con todo nuestro ilustre pasado islámico, cuando se enteren? ¿Será posible contener su justificadísima indignación? No contaré por aquí, de momento, esa aberración suya, pero ¡cámbienlo, por favor! ¡Cambien esa diada! Se lo pido encarecidamente, incluso apasionadamente, porque, y eso la historia lo demuestra una y otra vez, esas cosas que parecen tonterías, conducen siempre a la guerra, y sería en verdad una pena que gallegas y gallegos, y andalusías y andalusíes, terminásemos enzarzados en una guerra entre nosotros y nosotras para mayor beneficio y provecho de los opresores y opresoras españoles y españolas. ¡Cambien eso, señoras y señores nacionalistas gallegas y gallegos, cámbienlo antes de que sea tarde! ¡Hasta de rodillas se lo pido!

En la esperanza de que sepan ustedes comprender la profunda inquietud que me embarga, y que sabrán obrar en consecuencia, les envía un beso su amiga y admiradora

Aixa Modrejón Cogolludo (La Doncella dorada Bajo la Fuente) 

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